Nouvelle Neuvenelle

Depois do abismo vem a escuridão,
Junto com os monstros que imaginamos,
Os gritos que, por impulso, gritamos
E a imaginação que inventamos
Para que criássemos autonomia.

                                                       As palavras jogadas ao vento e à ilusão,
                                                       E o vento jogado ao tempo e à imensidão
                                                       São as formas com as quais
                                                       Pessoas escapam de um simples movimento
                                                       Para que fujam do ser e deem um último alento.
                                                                       

Poética de Quinta

Vou escrever um poema para encontrar meus versos escondidos.
Vou escrever para me libertar
Do corpo que, acorrentado,
Grita pelo breve respirar, uma vez prometido.
Vou escrever um poema para libertar minha alma vazia
De todas as críticas da oposição,
Dos porcos de vasta malcriação
E dos que regalam-me com a perdição da mais-valia.
Vou escrever versos vãos e banais:
Eu te amo, eu vivo, eu morro,
Sou isso ou aquilo…
Somos todos Reais.
Vou escrever para os amigos e para a solidão.
Lembrarei seus nomes e seus lugares
Para que lembrem-se de mim
                                                          
                                                        ou não,
                                   
                           
                                                                                não, provavelmente,
                                                                                não, quase certamente,
                                                      não, não,
                                                                                talvez esteja enganado…

Irrevogável

Não tenho palavras, simplesmente,
para descrever um amor mundano,
                                                      um amor humano,
diferente do meu.

Não tenho palavras, não as tenho
e não a tenho, na verdade,
                           mas ainda amo,
                                                      ainda…

Mudei. Não suporto mais as simples descrições
e relações aleatórias ao amor…
 

                                                       Não, realmente…

tudo que escrevi foi vago…
                          exceto os poemas que surgiram em seu umbral…
foram o melhor que podia escrever naquela hora,
                                                                               na hora de minha paixão…

O problema é que não tenho palavras.
Não sei dizer o que sinto,
                                         não sei o que é
                                                               e o que não é,

não sei se sinto e muito menos o que é
                                                             que tanto me agrada,
                                 tanto me anima…
tanto me faz amar…
                         
                               seu amor, meu amor.

                                                    Mas ainda amo,
e amarei até que partamos para diferentes lugares,
até que encontremos novos amores,

                                                                        até que nossos corações sejam revogados…
                     

                              E depois, na hora da saudade…
                                  e depois, depois de tudo…
                                                                       
                                                                             … amarei ainda
                                                                                                          (seu coração acamado)

                          Sim, amarei ainda…
                                                 
                                    Amarei ainda…
                                                                                  e ainda…
                                                                                  e ainda…

Ditadura da Formatação

Pare,
Pare e continue
Para que vá parando
Até que pare por completo.
                     
                    Parando e continuando,
   Pare

                      Pare
                                         Pare de ler!

Pare,

Pare!
           
                             Não, não quero!
Pare!
                 Não!

Paro por você, então.

Bardzo

Bardzo…

Poucas palavras no poema que sou
                      Fazem de mim menor
                          Do que eu mesmo.

Mas ninguém percebe, muito menos eu…
Os poucos versos dentro do solitário poeta….

Bardzo…
Muitos em sua cabeça…
                       Bardzo, bardo…
Bardzo dobze! Sem resposta…
                               imposta
                                           Ou memória apagada,
                                           Lembrança insólita.
                                                 
                                O poema labirinto se conclui
Sem que seu enigma tenha significado,
                                   Pois há poucas palavras
                                   Mas muito a falar…
                                   Este último que, por vezes,
tende a se apagar,

                                                     Gerando versos,
                                                     Gerando barcos, bardos, marcos e dardos
                                                     Para que sejam bardzo…
                                                     Bardzo…
                                                     Bardzo…

Tão pouco, todavia,
Que não se cria sentido.

Soneto da Filosofia Parnasiana

FORMA FORMA FORMA FORMA
FORMA FORMA FORMA FORMA
FORMA FORMA FORMA FORMA
FORMA FORMA FORMA FORMA

FORMA FORMA FORMA FORMA
FORMA FORMA FORMA FORMA
FORMA FORMA FORMA FORMA
FORMA FORMA FORMA FORMA

FORMA FORMA FORMA FORMA
FORMA FORMA FORMA FORMA
FORMA FORMA FORMA FORMA

FORMA FORMA FORMA FORMA
FORMA FORMA FORMA FORMA
FORMA FORMA FORMA FORMA

Último Ato

Atos são capítulos de um breve viver
Seja no teatro, na poesia,
Na vida vivida
Ou na imaginação que só um poeta
Saberia descrever.

Fecham-se as cortinas e fico imóvel,
Paralisado, encantado
E mutilado em minha alma cálida.
Fecham-se as cortinas, fecham-se as esperanças.

A peça termina, os atos passaram
E, na verdade, deixaram de ser atos
Para que se tornassem ócio.

As luzes se apagam,
O teatro esvazia.

Mas que coisa chata o final da poesia!

Poética do Conformismo

Engravatados,
Fadados
Ao poder

                            São a forma mais banal
                            Que se poderia pensar
                            Para oprimir
                            Novas idéias.

Dispersão,
Diversão,
Catatonia social.
                 
                           Associações fantasmas,
                           Fardas mal lavadas
                           Estupor.

                                                                                          Demência,
                                                                                          Carência,
                                                                                          Dinheiro,
                                                                                          Obediência.

A sociedade cava seu próprio abismo
Sem que uma voz se destaque
Em meio às ociosas multidões.

                                 $$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$$
                                                      Quanto mais melhor
                                                      Quem liga para o pobre?
                                                      Quem liga para o que pensa?
                                                      Deem dinheiro a quem precisa e faça-os comprar,
                                                                                                                          comprar,
                                                                                                                          comprar,
                                                                                                                       

Até que sua liberdade seja mercado
E seus direitos uma simples ilusão.

                                                       Quem irá ajudar os que realmente precisam?
                                                       U
                                                       E                              Quem?
                                                       M                             Quem?
                                                                                        Quem?
                                                       S                                Quem?
                                                       E                           R: Quem resolver falar.
                                                       R                            
                                                       Á o salvador? Quem será? Quem será?

Organizaram uma promoção absurdamente boa:
Produtos 70% mais baratos o dia inteiro!
Uma pena que, na verdade, era apenas uma forma
De vender mais com descontos em um preço igualmente absurdo! (o dobro do original)
É, meus amigos, mais uma evidência do poder do capital!

Pergunto-me:
                                        Que fazer com tantas mentiras e dinheiro acumulados?

Hmm, vou abrir minha empresa – Poética S/A.
Venderei honestidade, humanismo
E darei um brinde! Sim, como não?!

                                      – Um tapa na cara de cada um para perceberem os porcos que são!



                                                           $
                                                         000
                                                       00000
                                                     0000000      Subtítulo: o poder e seus passatempos
                                                   000000000
                                                 00000000000

                         Direita                                                                          Esquerda
                         Direita                                                                          Esquerda
                         Direita                                                                          Esquerda
                         Direita                                                                          Esquerda
                                                                     MEIO

                         Direita                                      ?                                  Esquerda

Não existem duas únicas possibilidades.
Os que pensam isso são idiotas que negam sua criatividade,
Mas, como bom vendedor,
Dar-lhes-ei um brinde!

                                                     Uma nova idéia se inicia quando acaba a outra?

                                          Pois bem:

                                   Pobres da favela,
                                                     na sarjeta,
                                                                    sem moela
                                                     E passa trem
                                                     Apaga vela
                       De quem é ela, quem é ela?
                       Não importa, na favela.
                                                                   
E passa ônibus, passa trem, passa trem, passatempo pra ninguém, passa trem, passa trem
E o povo não desce,
Desce, desce não, não tem ninguém!
Ninguém nos vagões, seu maquinista, manobrista, seu piloto!
Não tem ninguém!
                            – Mas quem disse isso?
Foi aquele porco vestido de senhor, senhor
                            – Deixe-o para lá, ele é cego! Só vê cifrões!
E passa o trem, passa o trem, passa trem, passa trem
E a vida cheia, na favela,
                                      Acende vela, apaga vela
                                                                             E o cemitério agora está cheio!
                                                                             De policiais e civis,
                                                                             De chinelos e gravatas,
                                                                             Está cheio, porque ($) quis!

 E quem vem ler não percebe
                                                     (ou não quer perceber)
Que sua vida é boa! É uma beleza!
                                                      Até vale a pena viver…
             
                                             Mas se sou pobre, se estou morto,
                                             Se não aspiro coisa alguma…
Ah, que se dane, vou torcer!
Olê olê olê o lá!
Aqui é muito bom!
Tem pão e circo pra nos calar!
                                               
                               Veneno, veneno, bebamos veneno no dia de ano novo
                               Para termos novas esperanças de um futuro sem futuro!
                               Bebamos veneno e ostentemos o ópio! O ouro dos iludidos!
                                                                                               ouro
                                                                                               ouro, que delícia, quero mais!

Mas e as Fardas?

                            Fardas
                                          Fardas
                                                       Fardas,
                                                                            Onde está o fardo?
                                                     
                                                             Onde está o coletivismo nas pessoas?
                                     

Vivemos cada um em um copo vazio.
               Não há nada,
                            mas vemos através de nossas portas,                
                                               como dois rios distantes.
                           
                                      Sabemos que todos estamos aprisionados
                                                                     Sabemos que há pessoas sofrendo,

Mas quando bate meio dia,
Quando bate nove horas:
Comida, TV, Comida, TV
Para que me preocupar?!?

                                                                       Burguesia:
                                                                       Lucro
                                                                       Exploração
                                                    Símbolo da Escravidão contemporânea e inconsciente

Todos querem ser a burguesia!
Todos querem comprar!

                                                               

                                                           Futebol,
                                                           Carnaval:
                                                           Panis et Circenses
                                     
Poesia, sorria!
É mercado também!

Estou afoito,
Sufocado!
Devo pagar para escrever?
Devo comprar esse direito?
O que fazer?
O que fazer?

Já sei!
                                                             
                                                                             Vou para casa,
                                                                             Vou me deitar,
                                                                             Vou ver meus programas,
                                                                             E sorrir enquanto assisto
                                                                             O mundo, que um dia prezei,

Em suas chamas queimar.

Tristeza Têxtil

Roupas penduradas em um armário

Mostram-me que estamos pelados, na verdade,
Dentro do que chamamos de vida.
A vida que vive em harmonia
Em uma diferente realidade.
Roupas anunciam a partida.
Roupas pequenas,
Roupas desnutridas,
Roupas que deixariam de existir para nós,
Se fossem libertadas para a vida.
Ao abrir o armário,
Percebo diferentes cores
Que estão em uma escala acinzentada,
Pois estão empoeiradas
E, quem sabe, perecendo ali mesmo,
Esperando alguém para as vestir,
Alguém que as faça existir mais uma vez.

Simples Relato de Recordações

Eu lembro,
Mesmo que fosse muito novo,
De todas as palavras que disseram,
De todas as músicas que tocaram
E de todos que passaram
Por meus pequenos olhos,
Sedentos de memórias
E de novas histórias
Que se tornaram memórias
Quando o tempo chegou.

Eu lembro,
Mesmo que vagamente,
De tudo que ganhei
E de tudo que larguei
Para que se tornasse algo sozinho, sem mim,
Sem minhas mãos sujas,
Minhas mãos de criança…
Mãos inocentes.

Eu lembro,
Mesmo que fosse muito novo para lembrar.
E hoje sei que,
Se não lembrasse tanto,
Não teria vida,
Não teria novidades,
Não conheceria as crueldades que fizeram
De mim mesmo,
Objeto das lembranças que insisto em guardar.

Acordar

As vozes que me perseguem em sonhos
Anunciam minha partida,
Mas nunca estive ali.
Nunca andei pelas estradas que me guiaram
Durante horas afias, sem que me descobrisse
No onirismo de minha mente.

E, de um leve saltar,
De um leve suspiro,
Acabei erguendo-me para um novo dia
Sem que lembrasse qualquer coisa, simplesmente.

Cartas da Burocracia

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São Paulo, 19 de novembro de 2012.

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E um outro poeta o chamará.

São Paulo, 19 de novembro de 2012

Nota do cliente:

Segundos atrás encomendei um poema
Cujo poeta é desconhecido,
Mas suas palavras famosas.

Não encontro substituto,
Não encontro atendentes
E não encontro o poema em minhas mãos.

São Paulo, 19 de novembro de 2012

Nota da Companhia:

Deve ter se perdido.
Mais sorte na próxima vez.

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E outro
E outro…