Direção

Os carros
                  passam

desgovernados
                       

                        com o                   dos acordes que
                                      silêncio

                                                                            soam das vozes estranhas
                                                   
                                         e ausentes

     nos rádios não sintonizados para o mundo.

E cada um em seu aqui
                      e agora…

em um daqueles instantes pessoais e relativos…

                                                                                 E cada um, por si,
                                                           afora          

                                 mal pensando ou poetizando o que não há para poetizar….

Batucam seus volantes,

fumam sua paciência

e tateiam suas tecnologias portáteis.

                                                                            Cada mundo diferente

                                                               – situado em carros diferentes –

reside no
                            vazio.

E cada um somente enxerga o tédio;
E cada um somente enxerga a pressa;
E cada um somente enxerga seu reflexo

                                                 observando seus olhares abstratos.

Não sei quantos são capazes de olhar através da janela.

© copyright Paulo da Costa Mielmiczuk

Sem Ritmo

Uma pena que em breve nada seremos.
Que droga a vida que vivemos…
Tudo igual. Tudo monótono.
Tudo… nada.

Uma pena que seja tão breve, entretanto.
Não sei se perco meu tempo, se divago ou canto
a melancolia que amarela as folhas de outono
– à espera do silencioso e sádico inverno sono.

Tudo vago. Todos vazios…
O que vale a pena, afinal?
Por qual motivo?

O tempo passa e a única solução que encontro é a dúvida.

© copyright Paulo da Costa Mielmiczuk

Ponto Final

Meu último poema será metalinguístico
e agonizará minha tristeza em versos.
Meu último poema, tão sofrido e solitário,
será perdido
e jamais encontrado em minhas gavetas empoeiradas.

                                        Não por mim, pelo menos…

pois terei partido,
                           sozinho,

para a eternidade que me espera no nada…

para a morte que ronda minha vida inválida…

para a solidão que me aguarda

                                                         no vazio de meu futuro.

As

lágrimas

escorrem,

                                                as noites me parecem sem fim…

não sei se grito ou espero em silêncio…

amargando a amarga vida que a melancolia trouxe para mim…

A outra se foi.
Disse que não iria…

disse que poderia confiar todos os meus segredos a ela…

mas não deveria.
                                                                 

                                                            E agora

                     estou sozinho novamente.

Estou enfim
no fim

que nos observa de soslaio,
ansiando o momento ideal
para colocar um ponto final
em nosso poema chamado vida.

© copyright Paulo da Costa Mielmiczuk

Divagando

                                                                            De suas mãos, tão leves, tão frias,
                                                                            descubro o carinho que nunca tive.

                                                                            De minha boca seus olhos sorriem
                                                                            o olhar deste menino triste

que ainda espera o próximo Natal
para correr e abraçar a árvore,
abarrotada de pobres presentes.

                                                                            Em nossas tardes vazias
                                                                            nos abraçamos em pensamento
                                                                            enquanto memórias de um passado distante
                                                                            nos alegram e fazem-nos sorrir.

                                                                            Em nossas tardes vazias nos amamos

                                                                            e em nossa distância nos encontramos – sozinhos,

                                                                            a amar um ao outro 

                                                                            sem que a sinceridade deixe de existir.

E como o menino que tanto espera suas pequenas conquistas de Natal,

mal conseguindo dormir,

mal conseguindo suportar a demora do dia seguinte,

mal conseguindo aguentar a inquietação de virar centenas de vezes de um lado a outro,

                                                                                           esperando algo por vir…

                                           espero você.

                                                                        Espero um abraço,

quiça um beijo alegre e triste 

                                         – por ter partido e depois chegado…

um beijo romântico e carente,

                                         de amante para amante, 

e como nenhum outro, apaixonado.

                                           Com suas palavras me conforto e acalmo,

                                           ao passo que nos protegemos de algum mal

                                           que para nós não deveria existir.

                                           E talvez esse mal seja apenas um sinônimo

                                           para uma outra partida,

                                                             uma outra distância,

uma outra inquietação.

                                                                            Com suas palavras esqueço o resto

                                                                            e nada mais importa.

                                                                            o que mais importa, além de nós dois?

                                 Não quero pensar…

                                 não mais…

                                 não preciso, simplesmente.

                                                                                                   Sou como o menino.

                                                                                                   Eu sou o menino…

e ainda espero minha próxima noite de Natal.

© copyright Paulo da Costa Mielmiczuk

A História que se fez de alguns

Um legado
                 para viver
                                  o viver

não negado
porém
esquecido

                                           e
                                                                            mal lavado;

não distribuído
                                  por nós.

           
                          Um
                                              legado…
                                      Que
                                              legal…

meu secreto
e eterno
sonho de menino.

                                                                   Mas só sonho mesmo…

utopia dos numerosos
e concretização de seletos.

© copyright Paulo da Costa Mielmiczuk

Ensaio aPoético

Ninguém é obrigado a se adequar a seu ambiente
E ninguém deve odiar quem a si é diferente.

Entretanto, não acho que deva amar a todos
somente por amar
e somente por que fulano é alguém.

Guardo meu ódio para mim – o que deveras me desagrada,
ao passo que demonstro minha grandeza.
Mas não detesto minorias ou grupos realmente poderosos.
Repudio um a um, pelo que a pessoa se faz – não pelo que é ou se tornou.

Não preciso ser ou deixar de ser pedante para agradar.
Não preciso fazer o que não quero somente por fazer
ou para a confiança de alguém ganhar.

Por exemplo, não gosto do sujeito que senta perto de mim na escola
e não suporto ser interrompido em meio às reflexões que tenho
corriqueiramente – em meu espaço, sozinho.

Não gosto do cara que posta “mensagens de Deus” em redes sociais,
Muito menos do meu jeito ousado, crítico e visionário
– mal compreendido e expressado, muitas vezes.

Este faz-me sentir um peixe fora d’água
em meio a um oceano de ignorância sem fundamento.

As pessoas se entregam ao falso cavalheirismo,
extinguindo a mente individual, ao que parece,
para suprir a coletiva – o agrado:
a não ofensa ao outro, que pode vir a se machucar
com uma ou duas palavras um pouco mais rudes.

O ser humano torna-se fraco pouco a pouco porque quer
e ainda tem a capacidade de queixar-se da força de uma minoria atrevida.
Não se pode enaltecer uma habilidade ou pensamento pessoal
que o pedantismo vira saliva nas bocas carentes de ego.

Coitados.
Não há problema em valorizar-se.

Ainda sim, todavia,
                        é certo que uns pecam pelo excesso…

                                                   … outros pela falta…

Prefiro manter minha limpa imagem de egocêntrico sutil
à submissa e fragilizada do restante.
Como disse, não há mal algum em enxergar pontos bons debaixo de seu próprio nariz.

Acredito que o ego desse resto seja a causa da agonia
que desperta dele mesmo.
Se não fosse assim, não haveria preocupação com a alheia.
Todos estariam, de certa forma, seguros com suas personas.

© copyright Paulo da Costa Mielmiczuk

Ao pedir ajuda

                                                                       Problemas não são analíticos.

                                               Não são diagnósticos, tampouco irrelevantes.

“Sei como é”, não existe

                                             e

não há quem entenda melhor do que os que sofrem.

Problemas são semelhantes;

causas, efeitos e fortaleza diferentes.

                                                   
                                                      O ego humano mal utilizado
                                                      é a cova do indivíduo – aos olhos exteriores.

                                                     É a tentativa de curar seus males
                                                     Desabafando no desabafo de alguém.  

Pessoas compensam a dor alheia com sua própria

e apenas pioram o que se tem como malefício pessoal

– do outro, desesperado.

                                 

                                                                Problemas não são para todos.

                                   Não tão simples, muito menos elegantes.

“Mude, não é difícil”, não é

              e

não há quem saiba convencer alguém

                                                      melhor do que ele mesmo.

© copyright Paulo da Costa Mielmiczuk

Saudosismo

Sinto falta de ser algo que não fui

                                                            e de viver a vida que não é minha.

                                                            Sinto meu coração apertado
             
                                                 e minha mente inventando histórias,
                     
                                                 momentos e pessoas que nunca vi.

Paro.

                            Penso.

Olho o vazio por alguns minutos,
enquanto o mundo deixa de ser externo,

e tudo que já foi se repete em um novo começo

                                                           
                                                                igual

– dentro de mim, dessa vez.

                                           

Todas as músicas que já passaram da coda…
Todos os poetas que pela última vez poetizaram…
Todos os sonhos que consigo sonharam…
Toda saudade e minha saudade toda…

memórias de um passado alternativo num presente imaginário.

E a nostalgia tranca as portas de seu quarto

                                 vendo-me voltar sorrindo à realidade

como se nada tivesse acontecido.

© copyright Paulo da Costa Mielmiczuk

O Anticristo

Nasci num outubro comum,
                                                 em meio às alegrias do Mundo,
                                                                                                     que fingiu ser feliz
                                                                    para dar esperanças aos desamparados.

Primaveril, sou tudo
                               e finjo da mesma maneira…

Sou placebo vivo e existo,
                                             apesar de só existir no intenso inverno que visto
Sem me preocupar com o resto que me rodeia.

                                                             Sou quatro ou cinco em um:
                                           o próprio e os cavaleiros do apocalipse
difundidos na proposta de fazer com que se matem…
                                               
                                                                  os homens e os meninos,
                                                                  as mulheres e as vadias,
                                                        as velhas,
                                          os velhos
e o sonho que até pouco tempo dizia

                                                                haver paz em algum lugar.

                                                                   

                         Somente na utopia, eu diria.

Sou o ceifador.
                        Sou a morte no morto
e sua lúgubre e angustiada alma,
a qual grita incessantemente por misericórdia
em meio a minha gargalhada triunfante,
                                                                que acena seu breve não com meus olhos diabólicos.

Sou o desejo insaciável da loucura,
                        a qual penetra a mente dos fracos
e até os fortes se veem desestabilizados,
                        ansiando e venerando a mais pura sinceridade
que é ter existido por querer e querer ter sido em vão.

A morte em seu frenesi agoniza
                                                              e, por ser parte da mesma,
                                                              parto cavalgando para o Além que criei,
                                                              onde putrefaço as esperanças um dia criadas
                                                              e onde torno esquecimento
                                                              toda Ilusão que outrora foi despertada
Para endeusar o genuíno Egocêntrico,

Que sente medo.
Que sofre.
                               E que jaz

            na fé que o mesmo precisou criar para que se tornasse algo.

© copyright Paulo da Costa Mielmiczuk

Longo Período

As mulheres varriam a calçada
repleta de folhas secas
que caíram da árvore que hoje jaz
na esquina da esquina
onde homens jogam dominó
nas cadeiras vermelhas
de seu boteco preferido,
onde, aos domingos,
a TV permanece ligada
somente para entreter o auxiliar do dono
que passa a semana inteira ouvindo música antiga
em seu pequeno e também antigo radinho de pilha,
o qual ganhou de seu avô muitos anos antes,
num Natal sem presentes… onde a única coisa que lhe podia dar
era seu único divertimento…
hoje o avô se foi,
mas a memória permanece no rapaz,
bem como aquele carro estacionado do outro lado da rua…
do motorista para a agência bancária,
onde não há movimento
e as multas não parecem ser levadas a sério,
– e não são, porque o que deveria aplicá-las
foi demitido
e não contrataram um substituto desde então,

assim como o…
                                       
                                                que…

                                                                                         e…

Os detalhes permanecem.

                                             E somente os poetas de plantão os percebem.

© copyright Paulo da Costa Mielmiczuk

… me tornar esquecimento

Estou
pronto para
                    começar a

                    andar pelo subúrbio.

Estou atento,

                       criativo e disposto

                                                       a entregar-me a horas caminhadas

rumando ao vazio relativo

                                                 que vejo andando em minha direção.

E nessa trilha há obstáculos.

E nessa trilha há conversas irrelevantes…

                                                                                  e daí?

 Caminho para o fim da vida
                                                 assim como
                                                                      tudo que tornou-se algo.

                           Um minuto a mais

um dia a menos

                                 ou uma hora extra para ganhar um salário desnecessário…

não importam.

                                Nada importa se você parar pra pensar.

          Qual a razão para me importar com o vazio que deixarei quando…

                                                                         
                                                                      ?

© copyright Paulo da Costa Mielmiczuk

Fraternidade

A mim parece que o sujeito se vê satisfeito
Em viver do barulho e da podridão que o assola.
Seu cheiro de mijo característico
Seu mau hálito de dente corroído
E sua antipatia só me fazem achar que sou louco.

Sim.
Eu é que sou louco.

Como alguém pode conviver com alguém assim?
Como alguém pode passar a vida ao lado dessa sujeira toda?

Como eu, poeta do eu, posso dividir meu espaço
Com tamanho ódio e inafeição por tudo que vem daquele?

Como eu, que nada tenha a ganhar ou perder,
Sujeito-me ao sujeito das sarjetas,
Ao sujeito do escuro,
Ao sujeito do imundo…

mundo que temos que compartilhar juntos?

E o ódio que me consome…
E o ódio que me destrói…

Quando me vingarei por toda minha ira?
Quando deceparei suas esperanças
E tornarei minha tímida grandeza
Motivo de sua humilhação?

Quando? Quando!?

Quando me superarei
E mostrarei meu lado demoníaco?

Não sei…
Não quero saber…

Só quero que sua hora chegue e minhas mãos sejam as cobertas por sangue.

© copyright Paulo da Costa Mielmiczuk

Às vezes nada rima

Nos dias em que a raiva me consumiu
Não existi nem propaguei as cores ardentes
Com as quais pintei o que resumiu
O sentimento pouco louvável, falho e irreverente
Que despertei em meu coração – onde aos poucos sumiu
A cinza-pó vinda de meu doente âmago eloquente.

Sempre sorri, mas entreguei-me à indiferença
E, aos poucos, desistiram de se tornar algo para mim…
Tudo por causa da infantil e pessoal ausência
Que atribuí de meu corpo para o ardiloso mundo sem fim
Que agora começa a julgar minha triste sentença:
Deixar o vazio do eu para aprender a viver sem o mesmo, assim.

Fui vítima de minha própria cabeça seca e amiúde,
Da qual vivi de tormentos e decepções
Sem que dissesse tudo o que pensei em dizer e dizer tudo o que pude.
Mas não sei o que sinto. Como sentir sem cair em interpretações?
Como me tornar algo ou alguém sem que a mim eu mesmo mude?
Não sei se suportarei o que me proporcionam minhas próprias e doentias ilusões.

© copyright Paulo da Costa Mielmiczuk

Bulício

dormimos em nosso mundo
                                            enquanto os outros vagueiam por aí.

nossa mente dupla,
                                  dissimulada
                                                                     e intransigente

                                   faz da culpa, do medo e receio

gente objeto da gente

                                                                     que nem sente
                                                                     o que lhe é submetido.

                                     

                       é outro dia.
                                  apenas mais um.
                                           deixe que entrem.
                                                   deixe que se sintam em casa.
                                                              o que tanto guardamos dentro de nós
                                                                         que não pode ser dividido?

bom dia, boa noite.
                             não se preocupe, nada é real,

– nada a sós dentro de um alguém
                                                       iludido.

                                                                     não chore o desumano coração
                                                                     com essa autoimpiedade.
                                                                     anote aqui e ali, por todo o semblante
                                                                     e saberá que tudo é ilusão, na verdade.
                   
                       
                     e se o inconsciente tomar conta da consciência ausente
                                  da mente que mente dentro da mente,

                                              não se desespere.

tudo terá sido apenas um sonho
nos versos deste poeta (dito) sem sentido

                                                                       

                                                                                                                              -discípulo da reflexão.

© copyright Paulo da Costa Mielmiczuk

O que tudo representa?

A vida me parece tão disforme,

                                                caótica e desprovida de vida
muitas vezes.

A morte, pelo contrário e pelo que dizem por aí,

                                                                            parece algo maravilhoso.

                              Parece que se inverte e estaciona no tangível

                                                                     e nosso próprio onirismo fantasia sua chegada.

Não sei quem é mais banalizada.
Não sei qual vale mais a pena.

                                                                     
                                                                    Os que dizem um têm medo do outro

e os que dizem outro têm seus egos desenvolvidos

                                         a ponto de passar por cima do desejo de morte de alguém

para que seu estado emocional seja mantido são.

Não acho que a vida acaba na morte e que a morte seja algo especial.

                                    É hora de virar pó. Ciclo natural e biológico. Jamais crendice minha.

A morte silencia o mundo

                                        e entristece os despreparados.

A morte é apenas a fuga eterna da vida.
 
                                             Os que se preocupam com a alheia
                                   
                                             apenas não desejam sofrer, inconscientemente.

Frieza.
É preciso frieza de vez em quando.

                                                                Chorar o leite ou corpo derramado
                                                                É entornar veneno e ir junto com o mesmo.

É mostrar sua fraqueza perante a não existência.

É deixar de viver por um segundo
e unir-se ao adubo dos cemitérios.

© copyright Paulo da Costa Mielmiczuk