Paulo Mielmiczuk
Ela disse
Espero atribular como estou me atribulando
e mostrar aos indiferentes que estamos lutando
pela vida e existência, que nunca teremos,
pelos sonhos e ilusões, que não sonharemos.
Espero, um dia, poder cantar pelos cantos,
mas, olhe à tua volta, tristes somos tantos!
não há critério para a distribuição de sofrimento:
estaremos sempre fadados ao tédio e ao tormento.
A angústia de quem vive martela o peito
em pânico e soluços, rabiscos e suicídios – todos os dias.
Zé Susto, meu caro Johnny Panic, vem sem jeito
e atiça a inconstância, objeto de minhas poesias.
Não te preocupas com o sumiço dos teus afeitos,
e, enquanto dormes, todos pensamos se também te matarias.
o pescoço, à corda
gira
esperança de vida
aqui
tudo que vejo é parte
do meu inferno
a voz escassa
o silêncio de meus
companheiros
a asfixiar
sonhos e ilusões
perdidas
não irei longe
e tudo parece
ser o que não será
e este poeta, que com tudo
entristece
jamais em seu mundo se apoiará
os rabiscos no braço
os dedos que tanto dedilharam
o negrume dos portões
avernais
que choram o sangue
de minha existência
no pescoço, à corda
giram
e gira
e gira
até que a corda se parte
assim como a vida.
Triste, mas assim sempre estive.
Os lamentos pelos quais chorei se foram
sem os soluços da angústia de quem vive;
as amizades, tão queridas,
seguiram seus contentes descaminhos…
e me deixaram…
e se foram…
o sangue, quente e rubro, que se perde
aos jorros pelos braços escancarados;
a alegria, que me escapa
por seus meios fugazes e incertos…
e a acompanhada solidão,
que se concretiza na agonia
de meu eterno adeus.
Estivemos distantes por um momento
e assim nos encontraremos, um no outro,
numa espera de desencontros ansiosos,
que cessarão todo e qualquer sofrimento.
Estivemos numa espécie de entendimento,
segundo após segundo, verso após verso,
até que me inundei de amores e do esquecimento
do que estive deveras cansado e imerso.
Pensei que próximo estivesse o fim,
que sofreria e que com ninguém me importaria,
que viveria atormentado, mas, enfim
apareceste e me mostraste como é estar repleto.
como é cuidar e ser cuidado – sem melancolia:
como num poema que, pouco a pouco, se faz completo.
transeuntes, faces de esquecimento,
transitam cansados, desatinados
e entristecidos.
pensam a vida e suas belezas,
vivem a tortura da rotina sem escuta,
tédio às avessas, solidão escrachada,
devaneio contido, mãos na labuta.
cantam o que ouço, porém a surdez os cala,
os mesmos dançam, celebram a ignorância,
agonia minha que se incendeia… e abala.
e os marinheiros naufragam suas expectativas
na pequenez de um sonho intangível,
no silêncio dos que passam,
e me deixam a pensar nas possibilidades
de um mais sincero sentimento impossível.